Introducción de Bajo una Extraña Nevada (por Ignacio Molina)

En el lenguaje poético, a diferencia de lo que sucede en el narrativo, forma y sentido se confunden hasta transformarse en una misma cosa. En ese aspecto, la poesía guarda similitudes con la música. ¿Cómo contar una melodía y las sensaciones que provoca? Y del mismo modo, ¿cómo explicar un poema, o el destello luminoso que genera su lectura, sin rebajarlo al lenguaje común y corriente? Las piezas de Bajo una extraña nevada, este poemario de Mauro Quesada, hacen que tenga que vérmelas, felizmente, con esa dificultad: cualquier análisis que intente sobre ellos no estará a la altura de lo que despiertan. Breves, concisos y sin títulos, estos treinta poemas, elaborados con palabras y tonos simples, rondan con profundidad la nostalgia, los límites siempre difusos entre el cariño, el odio y el amor, y, sobre todo, los rumores de lo que ya fue o no alcanzó a ser del todo. Cuando llega la madrugada y parece que nada pasó, o cuando todo lo que pasó durante la noche ya resulta lejano, o cuando da la impresión de que el principio de algo es en realidad el comienzo de un fin, o cuando dos jóvenes amantes se despiden junto a una parada de colectivos del barrio de Flores como si estuvieran en París; en esos momentos -por mencionar sólo algunos- nacen estos poemas que luego caen sobre el lector trayendo ecos y resonancias de nostalgia y felicidad, que caen como copos blancos desde el rumor del pasado o las incertidumbres del futuro, como una extraña nevada.

Ignacio Molina

Los bostezos

Los bostezos
descubren al ángel

que me espía y se ríe

y a tantas cosas de las que dudo

por ejemplo las flores

mis manos o el río

en la fiesta que dura

apenas un sueño

La primera vez que fui a bailar

la primera vez que fui a bailar

a los catorce años

me enamoré perdidamente

de una chica de anteojos

de marcos gruesos

y de vestido

ingenuo y adorable

por supuesto que no

le fui a hablar

pero más de una vez

se apareció en mis sueños

como una suerte de

wendy para

un peter pan que al fin

había crecido

El canto de un grillo

el canto de un grillo

corrompe para siempre

esta frágil certidumbre

y ya no hay lluvias ni ritos

que puedan penetrar

en la suave espesura

de estos deseos que queman

todos mis viajes

todos mis viajes

algún día se convertirán

en otro espejo

donde los rostros

que nunca me miraron

desembocarán en una tímida victoria

junto a esas tardes

repletas de sol

que siempre serán un misterio

Se asoma el viento

Se asoma el viento

entre los árboles

y una palabra nos separa

en el colmo de esta mañana

el silencio se refleja

en el desayuno frío

y entre las gotas olvidadas

de aquel verano

Spinetta y lo inasible en Don Lucero

Spinetta y lo inasible en Don Lucero

Se escribió (y se habló) muchísimo y se lo va a seguir haciendo sobre la obra descomunal, intensa, genial, e irrepetible de Luis Alberto Spinetta. Pero por suerte, al ser tan vasta, siempre hay algún intersticio por donde podemos observarla casi como por una cerradura. El disco Don Lucero, el del dibujo de esa especie de Sol humanizado, diseñado en una computadora “Amiga”, es de 1989 y no es de lo más festejados ni de los más célebres, pero que guarda en sí una belleza extraordinaria. Pero en este disco, que es un tanto desparejo, se destacan tres canciones (de las que solo voy a referirme a las letras, que pueden ser leídas tranquilamente como poesías, y al fin al cabo también son eso) por sobre las demás: Fina ropa blanca (el más conocido, un clásico a esta altura), Un sitio es un sitio y Un gran doblez. Con ellas se puede trazar un recorrido donde abundan las imágenes que giran en torno a una ausencia, a una indeterminación que se va volviendo exasperante; con gran maestría El Flaco ha sabido desperdigarlas a lo largo del disco para que, como detectives de otra dimensión, vayamos hurgando en ellas.  Estos tres canciones/poesías son más que eso, son tres que se transforman en casi una sola,  tres puntos de vista de un objeto aún no descubierto, y que ya no pueden separarse.

“Ella reía con su fina ropa blanca/ despojándose al sol/ como un fantasma que deshollina/ todo mi cuerpo/ Una piedra en el sol”. Así comienza esta obra, abriendo fuego hacia un sinfín de fotogramas bellísimos para luego dar paso a una concatenación de certezas, dudas y preguntas: “Todo el cielo se fue/ y en busca de qué/ ¿Acaso las sombras huyan?”. Y estas dudas, estas preguntas no conseguirán jamás respuestas sino solo puntales hacia otras figuras que no nos aclaran nada, pero que nos llenan los sentidos: “Algo lumínico en su cierre que se abre/ algo inerte y final.” Esta frase tiene su complemento perfecto con  “Algo que tiene un gran doblez/ en la conciencia y espera.” Las dos se refieren a ese algo, a eso que no se puede nombrar no por prohibición sino porque no se sabe a ciencia cierta qué es, sino solo un eco que se repite, atrapado en la posibilidad de la eterna ignorancia. Pero hay otro algo más en un Sitio…: “Un sitio es un algo/ un algo sin novedad” Ese algo sigue siendo parte de una desolación, de una orfandad que nos impide verbalizar lo que sentimos, en el doble sentido de experiencia perceptiva y de sentimiento. Y además vemos un ocultamiento en  “el doblez en la conciencia”, cosas que quedan del otro lado y no llegamos a ver, o no queremos (“estando en pose de avestruz”), por presunto horror o quién sabe qué. Y “el cierre que se abre” también apunta a este sentido: se nos deja ver solo una parte, una porción, un recorte nada más de un universo totalmente vedado a nuestra imperfecta humanidad que tal vez se va deshaciendo en este acto sin solución.

También con recurrencia aparecen nieblas, sombras, brisas; fenómenos lumínicos y  meteorológicos que a todas letras son difusos e inasibles.  Tan inasibles como estas riquísimas canciones y toda la atmósfera que crea Luis Alberto que llega al oxímoron de “un sitio es una onda cuadrada”. Y todo el tiempo se respira algo urgente, una inminencia: “Sólo me importa el resplandor,/es el momento de gato (…)Sólo un sigilo intrascendente,/ una acción obvia.” Se percibe que algo sucedió, está sucediendo o sucederá y no llegamos a atraparlo, una eterna fugacidad escapándose para siempre. Puede ser visto como un deja vu, una percepción incomprensible e incomprobable que nos hace dudar una y otra vez haciendo aparecer nuevamente la incapacidad de verbalizar, la mudez de los sentidos. Hay un estado confuso en la “conciencia siamesa”, que serían dos maquinarias de percepción y pensamiento que actúan simultánea pero no solidariamente, haciendo que ese dato clave, esta llave esclarecedora no llegue a nunca a nuestras manos. Y esta imposibilidad llega casi hasta la desesperación, explicitándose en un extraño ruego, clamando no por la concreción de un deseo sino sólo por la visibilidad, aunque sea mínima o parcial, de eso desconocido, ese algo que se posa ante nosotros como el tesoro más preciado del mundo pero que no sabemos qué es: “¿qué cosa?/ ¿qué cosa?/¿qué cosa pediré yo a mi santo?”.

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