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miércoles, 15 de abril de 2015

la pista

la pista


estacionás el auto
en el mismo lugar donde lo estacionabas
caminás y ves cómo
todo cambió
el boliche al que ibas
ahora es un supermercado chino
sin embargo por curiosidad
entrás allí
intentando recordar cómo era
dónde estaban
la barra
la pista
los baños
los sillones
y se aparecen rostros que habías olvidado
voces risas besos
olor a cigarrillo
chicles y perfumes
entonces las noches se van apilando
en un caos que te deja sin aliento
pero súbitamente volvés
solo hay góndolas y heladeras
gente comprando indiferente
y una música
que nunca escuchaste

llevás a la caja dos cervezas
y le pagás
a una china que no te saluda


miércoles, 14 de enero de 2015

jamás me olvidaba los lentes negros

jamás me olvidaba
los lentes negros


ahora recuerdo
como fotografías fuera de foco
a aquellos viajes en colectivo
ya de mañana
cuando de una vez por todas
regresaba de las noches
siempre desplomado
en el último asiento
con mi cara entregada al aire
fresco que se metía por la ventanilla
compartiendo el mundo
con quienes iban
a trabajar

viernes, 21 de noviembre de 2014

ramos mejía un domingo

ramos mejía un domingo
a las 10 de la mañana
gaona desierta
y las panaderías llenas
los únicos
sobrevivientes de la noche son
una pareja besándose en una esquina
un borracho durmiendo
en la puerta de un edificio
y las veredas repletas de bolsas
negras y millones
de botellas


las persianas bajas de los bares
y la claridad furiosa
avisan que al menos por  unos días
todo se terminó




viernes, 25 de julio de 2014

muere toda expectativa



muere toda expectativa
cotizan
en alza los deseos

ese instante en que
alguien
corta la música
y enciende las luces
definitivamente



martes, 6 de mayo de 2014

volver de bailar en remís

volver de bailar en remís
a los quince
desde haedo
después de
animarme a hablarle
a alguna chica que
seguro me rechazaría

me subía solo
a un renault 18
o un fiat duna
cuyo chofer iba escuchando
no sé tú
de luis miguel mientras
yo me hundía
en el asiento de atrás
viendo por la ventanilla
al bullicio alejarse
y a mi sábado extinguirse
lentamente

miércoles, 26 de marzo de 2014

voy a trabajar



voy a trabajar
son las nueve y el sol
se instaló
sobre mi cabeza y sé
que en este momento
alguien está de fiesta

sé que en otro mundo
yo estaría en una fiesta
donde la noche
no reconoce al día
donde las luces y la música siguen
bombardeando en un rito bestial
pero en cambio
ahora
debo quedarme
en esta mismísima mañana
con la boca
invadida del sabor
amargo de las huellas
que nunca existieron


viernes, 29 de noviembre de 2013

La pequeña muerte



El murmullo de lo que no fue
se adhiere a cada acto
sin advertir el trabajo
la construcción de otro amor otro nombre
noches robadas de algún libro malo

o cualquier conversación en la calle




lunes, 4 de febrero de 2013

La primera vez que fui a bailar


la primera vez que fui a bailar
a los catorce años
me enamoré perdidamente
de una chica de anteojos
de marcos gruesos
y de vestido
ingenuo y adorable

por supuesto que no
le fui a hablar
pero más de una vez
se apareció en mis sueños
como una suerte de
wendy para
un peter pan que al fin

había crecido


martes, 27 de noviembre de 2012

El canto de un grillo


el canto de un grillo
corrompe para siempre
esta frágil certidumbre
y ya no hay lluvias ni ritos
que puedan penetrar
en la suave espesura

de estos deseos que queman


lunes, 15 de octubre de 2012

todos mis viajes


todos mis viajes
algún día se convertirán
en otro espejo
donde los rostros
que nunca me miraron
desembocarán en una tímida victoria
junto a esas tardes
repletas de sol

que siempre serán un misterio


miércoles, 1 de agosto de 2012

hay una mancha en la ventana


hay una mancha en la ventana
una imagen inaudita
se proyecta en vos
por el sol o un capricho

puede que esta escena
no haya jamás existido
o sea reescrita en el anochecer
de un día

para nada agitado