El murmullo de lo que no fue

El murmullo de lo que no fue

se adhiere a cada acto

sin advertir el trabajo

la construcción de otro amor otro nombre

noches robadas de algún libro malo

o cualquier conversación en la calle

¿Cómo se escribe sobre la felicidad?

¿Cómo se escribe sobre la felicidad?

Es más fácil hablar del dolor

enternece a las mujeres

y da prestigio a los poetas.

Ahora, en cambio, sonrío

con un golpe de brisa en la cara

que en otro momento

                  me hubiera hecho sentir un idiota.

Introducción de Bajo una Extraña Nevada (por Ignacio Molina)

En el lenguaje poético, a diferencia de lo que sucede en el narrativo, forma y sentido se confunden hasta transformarse en una misma cosa. En ese aspecto, la poesía guarda similitudes con la música. ¿Cómo contar una melodía y las sensaciones que provoca? Y del mismo modo, ¿cómo explicar un poema, o el destello luminoso que genera su lectura, sin rebajarlo al lenguaje común y corriente? Las piezas de Bajo una extraña nevada, este poemario de Mauro Quesada, hacen que tenga que vérmelas, felizmente, con esa dificultad: cualquier análisis que intente sobre ellos no estará a la altura de lo que despiertan. Breves, concisos y sin títulos, estos treinta poemas, elaborados con palabras y tonos simples, rondan con profundidad la nostalgia, los límites siempre difusos entre el cariño, el odio y el amor, y, sobre todo, los rumores de lo que ya fue o no alcanzó a ser del todo. Cuando llega la madrugada y parece que nada pasó, o cuando todo lo que pasó durante la noche ya resulta lejano, o cuando da la impresión de que el principio de algo es en realidad el comienzo de un fin, o cuando dos jóvenes amantes se despiden junto a una parada de colectivos del barrio de Flores como si estuvieran en París; en esos momentos -por mencionar sólo algunos- nacen estos poemas que luego caen sobre el lector trayendo ecos y resonancias de nostalgia y felicidad, que caen como copos blancos desde el rumor del pasado o las incertidumbres del futuro, como una extraña nevada.

Ignacio Molina

Los bostezos

Los bostezos
descubren al ángel

que me espía y se ríe

y a tantas cosas de las que dudo

por ejemplo las flores

mis manos o el río

en la fiesta que dura

apenas un sueño

Se asoma el viento

Se asoma el viento

entre los árboles

y una palabra nos separa

en el colmo de esta mañana

el silencio se refleja

en el desayuno frío

y entre las gotas olvidadas

de aquel verano

Una colección de antiguas sospechas

Una colección de antiguas sospechas

invade mi historia

crea enemigos que no me conocen

cartas para ayer

y un cartel de prohibido pasar

cada vez que me dicen

amor

Nada que decir

Nada que decir

en esta ciudad sin música y sin río

de este cielo neutro

que me mira a través de la pantalla

             

de este suelo que solía pisar

apenas quedan

burbujas quietas

a la espera de nombres y sombras

rendidos rumores

de una eternidad que se evapora

Se forma un valle en mí

Se forma un valle en mí

todo el odio y el amor

caben en una piedrita

donde silbo melodías

hace tiempo olvidadas

Qué no daría

Qué no daría
por ser Edward Scissorhands
sufrir ese amor por Wynona
tallar su figura en el hielo
hacerla bailar como un ángel
bajo una extraña nevada